Qualquer maço será reduzido a meros,

Quais querem tragos a fumaça,

Em um grosso e denso rastro no ar.

Como pode o pulmão se encher de asfixia,

E a mente de pura calmaria?

Não poderá limpar aquele sujo mal-dito,

Com uma simples e limpa verdade-palavra.

Basta ser ainda mais mal,

Quiçá deixar de ser verdade.

Em um sopro sair.